Rock for ever!!! Born to Rock!!! Rock is live!!!

ГОСТЕВАЯ

Сейчас 18 гостей и 1 пользователь онлайн
   

ГОЛОСОВАНИЕ

Какая музыка нравится?
 

Я покупаю гитары здесь

ОБРАТНЫЙ ЗВОНОК

Закрыть
Ваше имя
Контактный телефон
Удобное время звонка
Введите код с картинки


Летело время | Печать |

             Книга третья 

          *  *  *

Летело время огромной птицей.
Горели свечи пожаром встреч...
Мелькали мимо чьи-то лица,
И уносил их смертельный смерч.

 


Забыв названье своей планеты,
Мы в бесконечности искали дно-
И всем казалось, что только в этом
Всей жизни светлое зерно...


На сердце сделалась чеканка,
И лоб морщинами разбит.
На одиноком полустанке
Душа раздетая стоит...


                      1997 г.

 

                                *  *  *
                        

                                      Еще раз умер,
                                       Утром вновь воскрес...


                                                        В.Я. Брюсов.
 
                   Вчера я на ночь умер,
                   Сегодня, как живой-
                   Слышу телефонный зуммер,
                   Моюсь холодной водой,

                   Бреюсь электрическим зверем,
                   Прыскаю эликсир на лицо,
                   Запираю свой двухкомнатный терем
                   И сливаюсь с толпой мертвецов,

                   Топчу асфальтовый панцирь
                   Черепахи, на которой держится мир,
                    Ловлю голоса радиостанций
                    И выпиваю до дна их эфир,

                    И за день совсем измотанный
                    Валюсь в постель, как в траву,
                    И умираю с охотою,
                    Чтоб на утро снова жить наяву....
      
                  
          
                                                        1997 г.
                     
             
                                    *  *  *

                 Не утруждай себя , не надо,
                 Своей не завидной судьбой,
                 Не жди за все в ответ награды,
                 Душевный лучше, знай, покой...

                 Не жги мосты, не трогай реки-
                 Пусть реки  лижут берега,
                 Знай, что в обычном человеке
                 Любовь к природе дорога...

                Тому, кто скажет: “Все пропало-
                 Наш мир летит в тартарары ....”
                  Скажи: “Остынь скорее малый...
                  Где свет, там выход из дыры!”...

                                                     1997 г.

 

                           Песня о палаче.

                Его подруга-ночь ложилась
                В свою несвежую постель,
                Ей что-то страшное приснилось
                Под звук несмазанных петель...

               То были сны (не сны- кошмары)-
                Холодный и обильный пот,
                И собирались под гитару
                Скелеты в шумный хоровод...

                На дыбе корчилось сознанье,
                Любовь ждала на плахе свой конец-
                Со смертью началось свиданье
                Под стук растерзанных сердец.

                Блевал свидетель таинств этих
                И задыхался сам не свой,
                А кто-то заигрался в лунном свете
                Отрубленной у тела головой...

                Всем заправлял талант и гений-
                Он от природы был палач.
                О, как любил он наблюдать мученья
                 Под стоны, дикий крик и плач


                Премьера  кончилась
                                              и к крану он подходит
              Бежит воды холодная струя,
               Но с рук кровавый след не сходит,
               И кровью кашляет заря...

                                                    1997 г.


                                      *  *  *

         Постели мне постель из окрашенных осенью листьев.
         Как солдат я погибну , сраженный в последнем бою,
         И махнув на прощанье жилистой кистью,
         Я еще, не упав, что-нибудь пропою...

         А когда упаду в золотисто- багряную тайну
         И укрою себя одеялом опавшей листвы,
         Я вдыхать буду осени дух непрестанно,
         Открестясь от не нужной мирской суеты...

         Много раз этим жил, только все, как впервые-
         Птичий клин, листопад, неба жесть,
         Гибнут на зиму травы, цветы полевые,
         Но во всем этом что-то прекрасное есть...

                                                           1997г.


                                 ТОСКЕ.

                       Я не сдам свои войска
                           Как ты не проси,
                       Даже дуло у виска
                           Пусть висит....


                       Пусть ты выбьешь зубы мне
                           Кирпичом,
                       Не жалею я вполне
                           Ни о чем...


                       Белый флаг не подниму
                            Ни когда,
                       Буду драться как могу-
                           Вот беда.

                      
                       Даже если превратишь
                            Меня в труп,
                      Будешь слушать, когда спишь,
                            Голос труб.

                      И тебя, поверь, с ума
                            Я сведу-
                      Станет жизнь тебе сама,
                            Как в аду.


                      Я не сдам свои войска
                             Никому
                      Почему ты здесь тоска?
                             Не пойму...


                                           1997

 


                                     Дрема.
 

                                             Золотая бродит дрема.
                                             Дрема, ляг, угомонись.
                                             С ближнего аэродрома
                                             Самолеты унеслись...


                                                                 Вл. Луговской.
 
                                                
                       Мы закрыли двери дома
                       И в постель упали ниц-
                       В гости к нам влетела дрема
                       И сказала: “Спать ложись...”


                      Сны сгустились, как туманы,
                      И взмывая вместе в высь,
                      Мы, как два аэроплана,
                      От земли оторвались.


                       Выше туч в атмосферной волне,
                       Не боясь ничего, мы плыли
                       И, конечно, по нашей вине
                       В этой дреме мы все позабыли.


                        Мы забыли свои голоса,
                        Имена и лица забыли,
                        И в бескрайние небеса
                        Все ветра нас с тобой уносили.


                       И не помню когда и зачем
                       Мы с тобой эту дрему прогнали.
                       Где-то город тонул Вифлеем...
                       Мы с тобой из постели вставали.
 

                                                     1997г. 

 

                         Запах жизни.

          Этот запах я с детства вдохнул.
          Даже раньше- с рожденья.
          Я узнал его. Он мне шепнул,
          Что теперь я в его измерении.
  
          Просыпался ночами и двигался днем-
          Запах жизни был рядом со мной.
          Полыхали черемухи вечным огнем-
           Этот запах с черемух плыл над землей.

          Дождь пройдет, Запах жизни ворвется в мой дом
          И заполнит собой моих легких сосуды-
          Этот запах везде, запах жизни кругом,
          Даже в чистом белье, даже в мытой посуде...

          Осень дарит нам запах опавшей листвы
          И костров догоревшего лета-
          Это запахи жизни, я давно к ним привык
          И мне нравится чувствовать это.

          Первый снег снова запахом жизни пропах,
          И иду я, вдыхая его и дурея,
          И скрипит музыкально снегом стопа,
          И качаются дружно деревья.

          Знаю, даже когда час придет умирать,    
          Я оставлю последние силы,
          Чтобы этим запахом жизни дышать
           И немного его взять в могилу...

                                      1997г.

 


                            *  *  *


            Кто ты, здравствуй, тебя я не знаю-
            Познакомились только вот-вот.
            Я с тобой пиво пью и мечтаю,
            А о чем - кто меня разберет.

            Ты орешки грызешь и смеешься,
             Я уже засыпаю давно...
             Может ты этим пивом напьешься
             И оставишь меня одного.

             Подремав и немного шатаясь,
             Я вернусь в свой заброшенный дом,
             И сто грамм замахну раздеваясь,
             Я не вспомню уже ни о чем.

                                              1997г.     

 


                              Поэты умирают...


                     Поэты молодыми умирают,
                     В расцвете самых лучших лет,
                     Когда в них гениев признают-
                     Глядишь поэта уже нет...


                     И в избранное их включают,
                     Растет продажа и тираж...
                     Вскрывают их изучают:
                      “Каков талант!?.. Каков типаж!?..


                      Какие рифмы и сравненья!?...
                       Какая мысль!.. Какая речь!..
                       Вот это сила вдохновенья-
                       Такое надо бы беречь!!!...”


                       Но нет его уже меж вами,
                       Поэтому такой сквозняк...
                       Какими не хвалили б вы словами,
                       Вам не вернуть его никак.


                       Не вы ль его всю жизнь травили,
                       Над ним смеялись от души
                       И первыми его, подчас, не вы ли
                       Могли, будь ваша воля, задушить.


                       Лежит давно поэт в могиле,
                       Прижатый тяжестью плиты,
                        И выйти из нее не в силе,
                        Чтоб дописать свои листы...


                                                        1997г.
                         
   

 

 

 

                                        *  *  *

                     Посмотрю в голубое распятое небо-
                     Это небо повисло как-то не так.
                     Вот плывут облака корками хлеба-
                     Будто это какой-то таинственный знак.

                      Птицы клином врезаются в светлое тело,
                      И несется по всюду испуганный крик...
                      “ Вы на Юг улетаете? Не мое это дело...
                      Я ж один остаюсь здесь в окружении книг.”

                     Вот и первый на окна иней,
                     Он сойдет к полудню на нет.
                     Даль прозрачной станет и синей-
                     Это с неба последний привет....

                                                         осень 1997г.

 

                                          *  *  *                            
 
                 Ты в тот день не пришла, а могла ведь прийти,
                 Но тебя я , поверь, не ругаю.
                 Понял я, что пора мне тебя отпустить-
                 И я с богом тебя отпускаю.

                 Свои весны хмельные мы допили до дна
                  И траву под собой затоптали,
                  И осталась у нас дорога одна-
                  К другим берегам причалить.

                  Нам не нужно бояться измены своей-
                  Мы давно уже изменились...
                  Оставаться друг с другом будет больней.
                  Лучше б раньше мы на это решились.

                  Я не знаю, а будет ли лучше с другой?
                  Только вот в чем я сильно уверен,
                   Что ты горя в достатке хлебнула со мной,
                   Что я часто был груб и не верен...

                   Ну, да ладно, что теперь говорить-
                   И какое все это имеет значенье...
                   Просто мы потеряли чувство “любить”
                   В этой жизни бурлящем теченье.

                   Но мне хочется верить, что тебе повезет,
                   И тебе человек попадется хороший...
                   Жаль, что ты не пришла, но это не в счет,
                   Просто вместе нельзя нам быть больше.

                                                              4.09.97г. 
 
                
 
                             

        
                                      Голос.
                                 
    
                                                     Шатаясь, склоняется колос.
                                                     Прохладой вечерней пахнет,
                                                     Вдали замирающий голос
                                                     В безвременье грустно зовет.

                                                                              Андрей Белый.


                    Какой-то голос непонятный
                    Зовет меня из темноты
                    То громкий, то уже не внятный,
                     То тихий, то за три версты,


                     То нежный, то немного строгий,
                     Но он меня к себе зовет.
                     Петлей становится дорога,
                     И кто-то голову мою в нее сует.


                     И голос радостно рыдает,
                     Что я уже на треть в петле,
                     И похоронно запевает,
                     И кто-то роет яму мне в земле.

                      Я никакой немеют руки,
                      И ноги ватные, и пена с губ...
                      Кричу: “Пустите, я не достоин муки
                      Быть вздернутым как душегуб.”


                      Но туже галстуком на шее
                      Петля сжимает мне кадык,
                      И голос все сильнее и сильнее
                      Звучит в моих ушах больных...


                      И я кричу, собрав все силы,
                      И перекрикнув голос тот,
                      Вдруг понимаю, что все мне снилось,
                      Но слышу голос вновь зовет....


                                                      1997г.
                            
                   
                                                   
                     

 


                                *  *  *

              Шептала листва под окном
              Про то, что кончается лето...
              И в доме полу пустом
              Было чуть больше света.

              На письменном пыльном столе
              В беспорядке лежали тетради,
              Гитара грустила в чехле-
              В тесном своем наряде...

              И фото Ее со стены
              Глядело как-то с укором,
              А в угол забились сны
              И стали невидимы скоро...

              На кухне чайник свистел
              И пар выдувал с натугой.
              На подоконник голубь сел,
              Глядел сквозь окно с испугом...

             Чертила дымком кружева
              Забытая сигарета...
              Шептала долго листва
              Про то, что кончилось лето...

                                        осень 1997г.   
   


                            
                                   *  *  *

                 Какое счастье утонуть в осенней грусти-
                  Промокнуть и промерзнуть под дождем.
                  И знать- никто тебя не пустит,
                  Когда ты постучишь кому-то в дом.

                  Но это за обиду не считая,
                  Сливаться с осенью своей
                  И видеть, как дождем срывает
                  Последние надежды у ветвей.

                  И видеть, как спешат куда-то
                  Под куполом зонтов тугих
                  В плащах дождем и ветром смятых,
                  Мне незнакомых и чужих.

                  Не закрывать груди от ветра,
                  И с сильным кашлем и в жару
                  Все по минутам и по метрам
                  С улыбкой вспомнить по утру...

                                              осень 1997г.
 
                 

                                   *  *  *        

                  Небесно-розовый платок,
                  Как будто мыслил задушить,
                  Обвился вокруг шеи легок и жесток.
                  Я понял, что тебе пора спешить...

                  И хрустнул пол под каблуком,
                  И скрипнул рот дверной,
                  И загудел, как снежный ком,
                  В подъезде лифт глухонемой.
 
                  Я вытер память со стола,
                  Заправил смятый постели снег,
                  В которой ты Зимой была,
                  Но даже так ты лучше всех...

                  Я в мусор выбросил мечты,
                  Сорвал покров с окна...
                  И стали комнаты пусты...
                  Ну, чья же в том вина?

                  Писал я кровью на холсте
                  Загадочные дни...
                  Дремали тени в пустоте
                  В одной большой тени.

                  Я выпрыгнул из той дыры,
                  Попав в страну машин...
                  И с той замученной поры
                  Я до сих пор один.

                                        1997г.     
                      
                                *  *  *

               Бесконечная осень золотом тканная
               С грустью и горечью разлитой в стаканы,
               С мертвенной бледностью лба венценосного,
               С кровью и пеплом мира трехосного.

               С нищей сумой, как старуха вздыхает,
                Ветром в кучу грехи собирает.
                Словно танцует, но руки озябли...
                Гонит куда-то свои дирижабли.

               Рыжая свора дворняг- ей прислуга,
                Ворон крылатый заменит ей друга.
                Сердце мое разобьет, словно вазу,
                Словно я это не видел ни разу...

              Словно не чувствовал холода смерти,             
                Словно спросили, а я не ответил,
                Но весь распятый и в небо глядящий,
                Только такой я и был настоящий...

                                                 осень 1997г. 
                 
               

 


                              Человек театра.


                                             Валерию Малюшину.


 
                 Человек театра вышел на помост...
                 Возле глаз морщины, невысокий рост.


                 Впился в зал глазами, отпустил,
                 Замахал руками, в такт заголосил...


                 Натянулись жилы- струнами звенят,
                 Заскользил в пространстве вымученный взгляд...


                 Где-то задрожало тонкое стекло-
                 Высунуло жало живое ремесло.

                         
                 Ничего не надо- только слов глоток,
                 Да еще в награду третий дать звонок,


                 В гром аплодисментов ринуться, как в бой,
                 А потом за сценой плакать над собой...


                 “Ах, вы мои доски! Ах, помост- погост!!!
                 ( Пахнет прелым воском и нарядик прост.)


                 Человек театра...Смерти не боюсь,
                  В догонялки с ней играю я всю жизнь свою...”


                                                                  31 октября 1997г.

 

                                  Посвящение театру.

                             
                  Это не сцена,
                  А эшафот-
                  Разбито колено,
                  Вспорот живот...

                  Алая пена-
                  Порванный рот-
                  Это не сцена,
                  А эшафот...

               
                 Это не сцена...
                 Сотни чертей
                 Рвутся из плена
                 В царство лучей...
                
                 Занавес рухнул-
                 Тысяча глаз...
                 Вены набухли-
                 Лопнут сейчас.
                 Это не сцена...


                Все не напрасно...
                Слышишь, палач?
                Где-то в партере
                Стоны и плач...
                Давленье артерий
                Не вылечит врач,
                Но все не напрасно...


                Нет здесь актеров-
                В этом раю
                Тени умерших
                 Песни поют...
                 Это танцуем мы на краю
                 И тени умерших.


                 Дрожащие руки,
                 Вспотевший лоб-
                 Вытерпел муки,
                 Прошел через гроб,
                 Вычистил душу,
                 Дальше жить чтоб,
                 Вышел на сушу-
                 Вычистил душу....

                                 31октбря 1997г.

 


                           
                                     Две свечи.

                 Две свечи на ветру все горят и не гаснут.
                 Вот, казалось бы, все, только свечи горят.
                 Кто-то скажет, что это бесполезно, напрасно,
                 Только так дураки говорят...

                  Две свечи на ветру- кто зажег их не знаю.
                  Да и разве в том дело: кто это сумел?
                  Я ладонями их, как могу, заслоняю,
                  Только ветер сильнее уже засвистел.

                  Ветер воет- их пламя, как птицы,
                  С фитилем распрощаются и улетят.
                   Две свечи на ветру, может это мне снится.
                   Две свечи- две судьбы, не сдаваясь горят.

                   Ветер стих, понимая, что все бесполезно,
                   И ушел за бугор веселиться с листвой.
                   Две свечи догорели, вспыхнув помпезно,
                   И меня обернуло всего темнотой.

                   Я стоял в темноте и мне показалось,
                   Что с тобой две свечи мы на ветру...
                    Мы сгорели- от нас ничего не осталось,
                    Только капельки воска найдут по утру...

                                                            1997г.    
                   
                                          
                                     *  *  *

                    Зеркала простынями завесили,
                    Запалили десяток свечей,
                    Покрестились и головы свесили,
                    Помолчали о доли своей...

                    Гроб стоял в середине комнаты,
                    В нем, казалось, спит человек-
                    Неподвижно губы сомкнуты,
                    На глазах пелена тонких век.

                    На груди сцеплены руки-
                    Так и кажется , встанет вот- вот,
                    Но лежит ни вздоха, ни звука...
                    Час проходит...Другой...Не встает.

                    Вот лежит он в саване белом,
                    Голоса приглушенно шуршат...
                    И не видно в окне запотелом
                    Как плывут облака не спеша.

                    Лишь вчера он дышал и смеялся,
                   А сегодня- застывшая плоть.
                   Погребения час тихо подкрался.
                   “Упокой его душу, Господь!!!”

                                               23-24 октября 1997 г.
                                             Сад.

                                                        Я и садовник, я же и цветок.
                                                        В темнице мира я не одинок…

                                                                         О.Э. Мандельштам.

                              В моем саду растет цветок.
                              Его бутон еще не распустился,
                              Но видел я, как красный лепесток
                              Из панциря зеленого пробился.

                              Под градом мой цветок не сник
                              И ветром его стебель не сломало.
                              Со временем к несчастьям он привык,
                              А было их вокруг не мало.

                              Чужие руки думали сорвать,
                              Но искололись в кровь его щипами-
                              Великое уменье выживать
                              В моем цветке накоплено с годами.

                             Я долго думал, в чем секрет?                           
                             Когда цветок раскроется, то вскорости завянет…
                             Зачем цвести? Ведь смысла нет…
                             И кто о смысле что-то знает?

                             И понял я, что жизнь и есть мой сад,
                             И в нем цветком я распускаюсь,
                             Корнями в землю я впиваюсь
                             И солнечному свету рад…

                             В моем саду расцвел цветок…

                                                             1997г.  


                                         *  *  *
                          Я могу быть грязным,
                          Я могу быть чистым,
                          Я могу быть злобным,            
                          Я могу быть добрым,
                          Я могу быть кислым,
                          Я могу быть сдобным,
                                           
                          Я могу быть бедным,
                          Захочу- богатым,
                          Я могу быть громким,
                          И могу- невнятным,
                          Я могу быть свежим,
                          Я могу быть мертвым,
                          Хочешь- буду нежным,
                          А обидишь- черствым,
                          Я могу быть чистым,
                          Я могу быть грязным-
                          Я могу быть разным…      

                                               1997г.
                                   *  *  *      

                Давай немного о любви с тобой
                                                 Поговорим,
                В которой мы, не зная сами, давно
                                                 Горим…
                Нам в этой бездне бесконечной о ней лишь
                                                  Петь…
                Обнять друг друга, как можно, крепче
                                                  И умереть.

                О сколько раз в объятьях этих мы умирали
                                                  Нам не счесть-
                Мы головы теряли, сердца свои и честь…
                                                  И честь.
               Любовный жар и тел сплетенье в одно…
                                                  В одно.
               Как затяжной прыжок- паденье на дно…
                                                   На дно.

               И нет ни боли, ни отчаянья и все,
                                                    Как сон
               Во время тайного венчания под колокольный
                                                       Звон,
              Под еле уловимый запах фимиама
                                              И певчий хор,
              Под шум прибоя океана с дыханьем
                                                            Гор…
                Когда земля к ногам вернется
                                            И солнце с ней,
              Я верю, что любить мы будем
                                            Еще сильней….

                                                        1997г.
 
                                               *  *  *              
                                                                 
                           Ничего, вроде, не изменилось,
                           Только что-то поверьте не так-
                           Я к окну подошел и ,как будто мне снилось,
                           Все кругом белым-белым покрылось:
                           И дома, и деревья, и парк…

                           Вроде, дождь лил всю ночь и стучался
                           В наши окна, мешая заснуть…
                           Этот дождь первым снегом остался,
                           ОН светился, ОН улыбался…
                            И мне стало светлее чуть-чуть.

                            Может быть, ОН растает- неважно,
                            Ведь еще не однажды
                                                           Выпадет снег…
                            Этот первый ждал в городе каждый,
                             И все было, как в детстве однажды            
                             Белый-белый, первый-первый,
                                                      Долгожданный,
                                               Неустойчивый снег…   
                                                                                    27.10.97г.
                         
   
                          *  *  *

           Анна снежная- Снежанна
           Со взглядом девственно туманным,
          
           Как полдень зимний холодна,
            Везде одна, всегда одна…

           А бледность рук и пальцев дрожь,
           Ни слова ни сказав пройдешь…

           Ах, Анна Снегина, как у Есенина,
           Словно капель зазвучала весенняя,

           Словно улыбкой лицо расцвело,
           Словно куда-то меня занесло.

            Звучное зимнее имя Снежанна
            Ворвалось в эту песню нежданно.

           Холодом веяло, согрело капелью,
           Жаром сожгло, остудило метелью…
            
                                               1997г.

 

                   
                                    *  *  * 


           В тисках любви зажатый крепко,
           Изнемогал я день за днем.
           Меня несло, кружило щепкой
           В пучине страсти, жгло огнем…

          Она ж, как в карты, мной играла
          С улыбкой странной на губах
          И, как палач, меня пытала,
          Но я тогда не ведал страх…

         Из шкуры рвался я,
         Чтобы она была моя...

                                        1997г.   
         

 

                                         *  *  *

                    В этой комнате гадко и сыро,
                    На столе крошки хлеба и сыра,
                    Опустевшая тара с наклейкою “ Водка.”,
                    Пожелтевшая на солнце газетная сводка.  

                    И опухший с похмелья мужчина,
                    Вчерашний окурок смолящий так чинно,
                    В помятой дырявой рубахе и спьяну
                    Следит как муха ползет по стакану.

                    А рядом невзрачной потрепанной галкой
                    В постели лежит его приживалка.
                    Обоим им мерзко все это.
                    Врывается в комнату вонь туалета.

                    И вид немытой посуды,
                    И грязные вещи повсюду…

                    А как было трудно с этим смириться,
                    И мысль посещала скорей удавиться-
                    Да вот ко всему привыкаешь,
                    И стыд совсем забываешь…

                    Мужчина докурит окурок,
                    Посмотрит на женщину хмуро…
                    “Куда же, скажи, нам деваться?…
                    Ведь просит душа похмеляться…”

                                               22 октября 1997 г.
   

 


                                     *  *  *
 
                   Когда б все было так, как хочешь.
                   Когда бы в жизни все, как надо,
                   И исполнялось все- что только не попросишь,
                   И добрый друг всегда бы рядом…

                   Тогда бы не было желаний
                   И жизнь была б однообразна…                     

 


                                   *   *   *

                Синяя комната, синие стекла,
                Буйно помешанный , рубаха промокла.

                Руки и ноги к кровати пришиты,
                Глаза от усталости плотно прикрыты.

                Заперты двери- вакуум в комнате…
                Кто вы и что с вами? Вряд ли вы вспомните.

                Громом расколот надвое череп…
                Кто-то ползет- он  гадок и черен.

                Как бы рукам обрести свободу-
                Не проползти тому, точно, уроду.

                Но, почему-то, опять пронесло-
                Видно, счастливое нынче число.

                Вот шестикрылый влетел санитар,
                Вставил иголку и выпустил пар.

                Галлюцинации, галлюцинации…
                Кадры из жизни- памяти станции.

               Скоро стемнеет в синем окне,
               Высохнет пот на дрожащей спине.  


               “Вы успокоились, спите покуда.
               Завтра вас выпустят, верно, отсюда.”

                          
                                                  1997 г.

   
                                      *  *  *         
 
                 Они горели- их жизнь мотала,
                 Они сгорели - и все пропало…        

 


                                     *  *  *

                      Я по парку пустому бреду,
                      По надеждам опавшим…
                      Я совсем не в бреду-
                      Просто, с виду уставший.

                                Молчание.
 
                  Повисло в воздухе орудьем палача…
                  И ни движения , ни звука.
                  На теле легкая парча,
                  Как  не залеченная мука.

                  И в недосказанных словах
                  Осталась истина и вера.
                  А пыль мгновений в головах,
                  Как исключительная мера.

                  Не пустота, но вакуум.
                  Обрывки не испитой страсти,
                  Отяжелевший страшный ум
                  И козыри крестовой масти.

                  Разряженный немой эфир
                  Избитой в кровь зубастой ласки.
                  Слащавый на губах зефир
                  И тяжесть на щеках железной маски.

                  Но, словно гром из-под воды,
                  Нарушена граница словом.
                  И нет предчувствия беды.
                  Мы разговор продолжим снова.

                                                          1997 г.     


                               *  *  *

                    Хлюпает под ногами ,
                    За ночь выпавший снег…
                    Асфальт кровоточит ручьями-
                    Раненый человек.

                    Дома, автомобили
                    Белым припудрены…
                    Деревья нелепо застыли-
                    Видят страшные сны.

                                              1997 г.
 

                                 *  *  *
                         
              Простите мне мою усталость
              И голос медленный, как мед-
              Во мне надежды не осталось
              И сердце превратилось в лед.

              Как будто отпылал…Пожарным слава!!!
              И только дым в моих мозгах,
              Напоминает, что у меня есть право
              Вновь разгореться на риск и страх.

                                                 1997 г.
                             
                                     *  *  *

              Я видел сон в живых картинах,
              Когда пробила небо полная луна…
              Вдруг трупами в сырых квартирах
              Земля была населена…

              И снится мне  тупая боль-
              Как будто ногти удалили,
              Из пальцев хлещет кровь столбом
              И поднимается ко мне из пыли
              Двойник мой с рассеченным лбом…

              Он что-то шепчет мне несвязно
              И машет сломанной рукой,
              Вокруг противно, мерзко, грязно-
              Вот сон приснился мне какой…

                                           1997г.

 


                             Ты  в больнице.

                Ты в больнице, в светлой и чистой палате.
                Скоро будет обход и появится врач.
                Здесь тебе не нужны ни костюмы, ни платья,
                И ты хочешь заплакать, но , прошу я, не плачь…

                Ты в больнице…Здесь другие бытуют порядки-
                 Завтрак, обед, отдых, полдник, ужин и спать…
                 У тебя, не печалься, все будет в порядке-
                 Так сказал тебе врач, ему не зачем врать.

                 Ты в больнице… А в городе праздник-
                 В разноцветных гирляндах деревья, конфэти на земле,
                 Запевает мелодии ветер проказник
                 И от песни его не тебе веселей.

                 Вдруг вздохнет тяжело пожилая соседка,
                 Вспомнив мужа-пропойцу, детей,
                 Сядет черным пятном ворона на ветку,
                 Ветка сильно прогнется под ней.

                 Ты в больнице… И уже все заснули,
                 Пожилая соседка негромко храпит…
                 Снова слезы в глазах навернулись…
                 Успокойся, родная, поспи….

                                                     1997г.      
             

 

 

                              На кладбище души моей.

                   На кладбище души моей покой:
                   Шумят деревья там над тихою рекой,
                   Растет трава и птичьи голоса
                   Поют, куда-то тянется дороги полоса.

                   И кто-то по дороге той неслышными шагами
                   Проходит мимо вечерами
                   С печальной песней на устах
                   Вся в черном- от того, наверное, чиста.

                   Она покрестится тихонько в сторону мою
                   И птицы чуть нежнее запоют,
                   И зазвенит прозрачнее листва,
                   Молитвы зазвучат отчетливей слова.

                   Взмахнет крылом ее рука,
                   Блеснет на солнце тихая река,
                   Уйдет, на горизонте точкой станет,
                   Как облако, в конце концов  растает.

                   На кладбище души моей светло
                   И боль куда-то унесло…

                                                2 октября 1997 г.

                                    *  *  *    

                    С утра шел снег. Он падал вертикально вниз
                    И саваном стелил асфальт и крыши,
                    А я готов был выносить любой каприз,
                    Который бы ты выдумала, слышишь…

                     Я знал, что ты коварна и опасна,
                     Но ничего не мог поделать.
                     Забыть тебя хотел напрасно,
                     И вот смирился со своим уделом. 
         
                                                          1997 г.

                                      *  *  *

                     Ночью роились рифмы
                     В голове моей спящей,
                     Их мне шептали нимфы
                     Голосами, как струной звенящей.
                     Я их вязал в куплеты,
                     Ворочаясь  в постели.
                     Оды, стихи, сонеты
                      В мой мозг с размаху летели.
                      Так мне всю ночь казалось,
                       Что я творю шедевры…
                       Ночь далеко осталась-
                       Были ни к черту нервы.
 
                                                  1997 г.
 
                            Вариация № 1     

              А по лесу все дубки, дубки…
              Вдалеке фальшивый стон дудки.
              Вот касание льда твоей руки,
              А в глазах цветы-незабудки.

             А болота мрачны и зыбки-
             Оступишься, просочишься, как в губку…
             Дрожит форма твоей улыбки-
             Видно, не понимаешь шутку.

             Город дарит нам гудки, гудки,
             А твои движения плавны и гибки.
             Этим  летом срубят наши дубки,
             Распилят и может сделают скрипки.

                                                    1997 г.

                            *  *  *

              Играли мы со смертью в поддавки-
              Своих друзей легко ей отдавали,
              И в этой мясорубке, в этой давке
              Мы меньше находили, чем теряли.

              Надгробия росли, как от дождя,
              Наш путь слезами окроплялся,
              А жизнь неслась, как талая вода,
              Со всеми теми, кто еще остался.

              И этих скоро тоже не найдешь
              В своей квартире за горячей чашкой чая…
              Ты на звонок открыть пойдешь,
              Откроешь, а за дверью темень гробовая.

                                                  1997 г.
 
                                 *  *  *

               Сердце ноет, как скрипка,
                  Но о чем не поймешь.
               Собирая ошибки,
                  Все живешь и живешь,
               И советам не внемлешь,
                  Все пытаясь понять.
               Утомился, подремлешь,
                  В жизнь ныряешь опять,
               И опять ошибешься
                  В ком-нибудь в сотый раз,
              И опять поклянешься
                  Быть умней, чем сейчас,
              Но все вновь повторится-
                  Ведь до смерти учись-
             Лишь легко говориться,
                  Но нелегкая жизнь.
 
                                           1997 г.
   
                             *  *  *

          Еще не грянули обычные морозы
          И в лужи превратится талый снег,
          А на твоих щеках уж распустились розы
          Такие, что свежее всех…

     
                             *  *  *

          Я- корабль в бурю разбитый,
         Реи сломаны, нет парусов…
         В этом мире я всеми забытый-
         Не найти мне родных берегов.

         Мое тело ласкает прибоем,
         Крики чаек, соленый песок…
         Может я и смирился б с покоем,
         Только мысли летят на Восток.

         Там родная спокойная бухта,
         Там до боли свои берега,
         Там, как вечность, застыла минута,
         И минута мне та дорога…

         Снова вижу себя я, как прежде-
          Треплет парусов ткань легкий бриз,
          Капитан весь в парадной одежде,
          Брызги волн и прозрачная высь…

          Я- корабль в бурю разбитый,
          Реи сломаны, нет парусов.
          В этом мире я всеми забытый-
          Не найти мне родных берегов.

                                     1997 г.
                        
 
                           *  *  *                   

           Там, где тянутся к небу холмы
           И застыл в удивлении дуб-истукан,
           Мы стояли на грани зимы,
           Завернувшись в плотный туман.

          Девять тысяч смертей нас с тобой не нашли,
          Десять тысяч зверей мимо нас пронеслись…
          В том тумане мы веру с тобой обрели-
          Покрестились и обнялись…

                      Ближе к концу 1997 г.  

                                                                                                                        top-iconTop                                        

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

FORM_HEADER


FORM_CAPTCHA
FORM_CAPTCHA_REFRESH

РЕГИСТРАЦИЯ/ВОЙТИ

КОНТАКТЫ

ПОИСК

СТАТИСТИКА

Пользователи : 57191
Статьи : 21
Просмотры материалов : 23598

ПОСЛЕДНИЙ АЛЬБОМ

Баннер

ПОДДЕРЖКА САЙТА

Спасибо за помощь
Спасибо за помощь
руб.
счёт 410011666543250.



WWW.ROCK.RU - Российский Рок-портал... Яндекс.Метрика