Rock for ever!!! Born to Rock!!! Rock is live!!!

ГОСТЕВАЯ

Сейчас 30 гостей онлайн
   

ГОЛОСОВАНИЕ

Какая музыка нравится?
 

Я покупаю гитары здесь

ОБРАТНЫЙ ЗВОНОК

Закрыть
Ваше имя
Контактный телефон
Удобное время звонка
Введите код с картинки


Книга четвертая
Дневник | Печать |

Книга четвертая

   Максим


                                  

            Прохоров- Московский.



     Книжица стихотворений.

              « Дневник.»








           @   Душе, которая во мне сидит
           Для обитанья надобно два тела.

           ( Из сиджо неизвестного
                    корейского автора.)




                                    *  *  *


                      Я, как книгу, читаю тебя-
                      За страницей страница.
                      Ты, как странница в ней-
                       Перелетная птица…

                       И боюсь я, что выпорхнешь ты,
                       Только ветер почуяв,
                        Вместе с ним улетишь
                        И тебя не найду я.

                        Я запру тебя в клетке и стану
                       Стеречь, как ока зеницу.
                        Я, как книгу, читаю тебя
                        За страницей страницу…

                                                1998 г.







                                    *  *  *

                                                  Когда бы мы на свет
                                                                          Родились снова,
                                                  Ты стала б мною,
                                                                          Я бы стал тобой,…
                                                   ( из сиджо неизвестного
                                                                   корейского автора).


                        Ни сколько друг на друга не похожи,
                        Как «плюс» и «минус» тянемся друг к другу,
                        Настолько разные, но все же-
                        Я знаю лучше не найти подругу.

                       Пусть ссоримся и часто ненавидим
                       Друг друга, ненависть проходит,
                       Когда мы вместе видим,
                       Что нас с ума большое чувство сводит…

                       И верую, что в день один уйдем
                       Из мира этого и, если сможем возродиться,
                       Друг друга, непременно, мы найдем…
                       Так пусть же так, как верую, случится.


                                                           Начало 1998 г.






         
                                    Морское.

              Из таинственного знака появится цветок,
              Пробежит по венам сильный ток,
              И в сознание отложится небесный первоцвет,
              Заалеет алой кровью гранитный парапет.

              Замурованный по пояс, но живой.
              Проползет рука дождя змеей,
              Вылетит из горла моря алый шар,
              Загустеет на губах цветов нектар.

              
               Птица крыльями смахнет навет,
               Зверь по близости вомнет глубокий след,
               В тихой заводи аквариумный свет.

               Ветер донесет в руках случайный всплеск,
               В умерших глазах погаснет блеск…

                                                    Начало 1998 г.


              







                                        *  *  *

                 От всего отгородиться
                 Самой глухой стеной…
                 Или просто напиться,
                 Но быть самим собой.

                 Не видеть зла и разврата,
                 Не чувствовать глухую боль,
                 Не гоняться за златом,
                 Не разыгрывать глупую роль.

                Сорвать старую кожу,
                Что  стала чужой,
                На себя стать похожим-
                То есть стать самим собой.

                Но где взять стену глухую,
                Как быть вечно хмельным,
                Как сорвать кожу чужую,
                Как стать собой самим…

                Вопрос получается не простой-
                Если хочешь быть самим собой.

                                               Начало 1998 г.


                               
                               Поезд.

                                   1.
            Затаив дыханье ждали,
            Нарезая аппетитный бутерброд.
            Было душно в переполненном вокзале,
            Только поезд что-то не идет.

            Перечитаны пустые газетенки
            И сосед уж час как врет и врет,
            Где-то плач послышался ребенка,
            Только поезд что-то не идет…

            Время скомканное падает, как в урну,
            День сменился- вечера черед ,
            Он приходит весь какой-то хмурый.
            Только поезд что-то не идет…

            Вдруг голосом уставшей  психопатки
            Прибытие тут громко объявили,
            И, захватив свои манатки,
            На выход люди заспешили.

                                    2.
           Вырвался из плена мертвых зданий
           И, пугая визгом темноту,
           По дороге бросился изгнаний,
           Но, как оказалось, в сторону не ту.

           Путь себе бесстрашно освещая,
           И глотая за верстой версту,
           И колесами об рельсы громыхая,
           Поезд в сторону летел не ту.

          А когда с размаху он ворвался
          В новую зарю, пройдя черту,
          То в неведенье не долго оставался,
          Что он  рвался в сторону не ту.

                                    3.
           Весь из стекла и бетона вокзал.
           Гудит и гудит ожидания зал,
           И люди уже на взводе
           Толкутся за чаем в буфете,
            И очередь в туалете,
            И нищие в переходе…

           Невидимый кто-то давно объявляет,
           Что поезд куда-то он отправляет,
            И нужно бы торопиться,
            И каждому это с детства знакомо,
            Но все почему то, как в коме,
           А поезд далеко уж мчится…

          Две жилы стальные
          И степи немые…
         Вагоны, как склепы
          Проносятся в даль.
          Куда ты проложена магистраль ?
         
                                           1998 г.          

      
                                  Полнолуние.

              В доме все уснули, только я не спал.
              Шли часы куда-то, капал где-то кран.
              Ветер в занавесках любовно трепетал,
              Обнимая их эфемерный стан.

              Голубым свеченьем наполнился весь дом,
              Я тихо встал с постели подошел к окну.
              Город спал укрывшись легким облаком,
              На ночь выключить забыв полную луну.

             Голубые крыши, голубой асфальт,
             Голубые парки и мосты…
             Город спал, не чувствуя, что пора вставать…
             Город спал и снились ему черные кресты.

            Только утро скрыло бледный диск луны,
            Город пробудился- растворились сны.

                                                         1998 г.



                             Посвящение.
 
                                          … Когда душа твоя истерзана страданьем
                                               И грудь полна тоской, безумною тоской,…
             
                                                                                      С. Я. Надсон.

             
                 Прожил всего лишь четверть века,
                 Был молод и красив,
                 От боли сердце ныло человека,
                 И бога он  настойчиво молил.

                 Молил помочь ему не оступиться,
                 Молил себя не замарать,
                 Молил последние свои страницы
                 До точки дописать,

                 Молил помочь истерзанное сердце
                 До гроба донести,
                 И своего единоверца
                 Стихом своим спасти…

                 Он в двадцать пять устал от жизни,
                 Как старый, дряхлый человек.
                 Души он пламенной отчизне
                 Отдал по капле в свой короткий век.

                 Кристально-чистая любовь и боль потери,
                 Неизлечимая болезнь и жизнь, как наказанье,
                 Души невыносимые страдания,
                 И в райские вошел он двери.
                                                                                    1998 г.

 
                                     *  *  *

                Небо сегодня прозрачно и звездно.
                Звезды- осколки зеркал.
                « Глупо к чему-то стремиться и поздно, -
                Будто мне кто-то сказал, -

                Даль безгранична, Галактика вечна-
                Там нашим душам приют…
                 Жизнь суетлива, Жизнь скоротечна-
                 Нас уже в космосе ждут…»

                 И как  легко и свободно мне стало
                 Под этим сводом небесным дышать-
                 Музыка космоса во мне зазвучала
                 И продолжала долго звучать и звучать….

                                             Начало 1998 г.
                




                                   *  *  *

              В жизни все- от большого до малого важно,
              Каждый шаг, каждый миг,
              Звуки голоса каждого,
              Каждый взгляд, каждый лик…

              Каждый день- как из книги страница,
              Каждый год, как роман…
              Все, что было, и все, что случится-
              Очень важно, хоть не положишь в карман.

              Это то, что нас светом питает,
              Как питает деревья водой,
              Как весной поля согревает
              Солнце силой своей огневой,
   
              Как корабль, сбившийся с курса,
               Ищет тихую бухту и порт.
              Чтобы слышать биение пульса,
               Ощущать давленье аорт.
                               
      
                                            1998 г.












                                     Поэзии.

                   Я зерно в тебе искал рациональное,
                   Только песни услыхал поминальные,
                   Как в пустыне одинокий путник
                   Или самый жуткий распутник.

                  Бредил тобой, не зная утоленья,
                  В глубине своей скрывая сомненья…
                  Как последний пьяница упал на дно.
                  Знаешь, чистое в тебе я искал зерно.

                                                   1998 г.








                                   Муза во мне.

                 Она во мне жила с рождения,
                          Томилась и росла,
                 Питаясь детским вдохновением,
                          Мне чистоту несла.
            
                 Учителей непониманье
                         И одноклассников моих,
                 И одиночества сознанье
                         В глазах усталых и больных.

                Она мне заменила веру,
                         Которой, как и многие не знал.
                Я все ее глазами мерил-
                         Любил, дышал, страдал.

               И если драться приходилось
                         До крови на губа,
               Она одна по мне молилась
                        В неписаных стихах.

              И ей меня переполняло,
                        Когда я ночью спал.
              Ей все во мне подчас дышало-
                        Любил, страдал и умирал.
                 
                                              1998г.










                                Тишина.
                
                   Словно щели законопатили,
                   Словно вата в ушах…
                   Ах, скорее сюда, спасатели.
                   Не могу дышать.

                  Бой часов не слышится,
                  Не скрипят шаги,
                  Только штора колышется.
                   Господи, помоги!!!

                  Будто глухонемой в постели,
                   Ни хлопка надо мной,
                   Хоть завыли б метели
                   Или выстрел какой.

                   Я ведь так не умею,
                   Тишина мне не мать…
                   Мои руки немеют,
                   Не могу закричать.

                   Пролетела беззвучно муха,
                   Села на стол.
                   Себя дергал долго за ухо,
                   Думал, слушал, встал и пошел.

                   Как в кино, но без звука,
                   Шел и рядом она…
                   Для чего ты явилась, старуха?  
                   Для чего ты здесь, Тишина?

                                                1998 г.

                               Лунная соната.

                  В гости позвала. Пришел.
                  Пили чай, ни о чем говорили.
                  Чувствовал ей со мной хорошо.
                   Только мы друг друга не любили.

                 Поднялась, к пианино подошла,
                 Пыль смахнув, улыбнулась…
                 В куче нот что-то быстро нашла,
                  К инструменту присев, встрепенулась.

                 Я листал безразлично журнал,
                 Вдруг как будто взорвали гранату.
                 Дом от счастья стонал,
                  Ведь она лунную играла сонату.
 
                  Стая клавиш порхала в руках-
                  Белых, черных. Белых, черных…
                  Счастья след на губах
                  И в глазах просветленных.

                  Я ушел, ничего не сказав,
                  Быстро, словно с испугу.
                  Может, я был не прав?
                  Только мы не любили друг друга.


                                   *  *  *    
  
                                                Я был меж вас печально-неземной.
                                                Мои слова повсюду раздавались.

                                                                         Андрей Белый.



               Я долго пел. Слова мои звучали.
               Я пел леса, я пел весну.
               А вы зевали и зевали,
               И вас тянуло есть или ко сну.

               Я пел о пошлости, я пел о скуке,
               Я пел о чувствах, о судьбе…
               Вы на груди сплетали руки
               И думали : «Вот этот, точно, не в себе.»

               Вы помыслами были низки,
               Осмеивая мой полет.
               Ломая шоколад, глотая виски,
               Вы только думали про свой живот.

               Живите, как вам нравится.
               Поверьте, мне все равно.
               И пусть живот ваш до отказа набивается,
               И все в нем превращается в г…

                                             Март 1998 г.           


                             
                                  *  *  *

                Я зверем в клетке в этом мире
                Пытаюсь обрести покой,
                И чувствую, глаза чужие
                Следят всегда- везде за мной.

                                                 1998 г.

                             
                                 *  *  *

                 В эти черные капли вложите скорей
                 Соль испытанных кем-то бескрайних морей,
                 Страстность бурь и девятого вала печать
                 И невозможность с начала даже песню начать.            

                                                                          1998 г.







                                    Расстрел.

                        Из пробитой тишины
                        Гулко раздались шаги.
                        Словно голос с вышины:
                        « За тобой идут… Беги!»

                        Только некуда бежать-
                         Три стены и дверь.
                         Руки не разжать…
                        Словно в клетке дикий зверь.

                        Скрип замка и под прицел:
                        « Шагом… Стоп… Стоять..»
                         Кто же выдумал расстрел?
                         Не охота умирать!!!

                         Заведут в сырой подвал,
                         И прости прощай…
                         Смерти радостный оскал…
                         Что же вы… Давай… Кончай…

                          Пулями на вылет…
                          Тело- решето…
                          Через час остынет,
                          Превратясь в ничто.

                          Из пробитой тишины
                          Долго слышались шаги.
                          Кто-то вытер со стены
                           Желтые мозги…
                           Эхом донеслось из тьмы:
                           « Боже, помоги!!!»

                                                      Начало 1998 г.








                                          Шесть строк.


                         Я от этой жизни устал.
                         Дайте мне пьедестал
                         И я плюну с него.
 
                         В этом мире корявых зеркал
                         Я, наверное, что-то проспал
                         И не понял много чего.

                                                         1998 г.

                      



                                  *  *  *

                   Мы с тобою не клялись
                          В верности,
                   Только судьбами сплелись
                           С закономерностью.

                   Не отделишь Я от Ты,
                          Как не хочется.
                   И нательные кресты
                          Легче носятся.

                   Между нами связь времен…
                          Нет- сплетение.
                    Все, что было- добрый сон
                          С пробуждением.

                   Руки в руки до конца-
                           Не скулить.
                   И прощенье у Отца
                            Вместе попросить.

                                                1998 г. 


                        

                                 *  *  *

                 О чем ты меня спросила,
                            А я не ответил?
                 О том ли, что нет силы?
                           Как зло снова воет ветер…

                О том ли, что в очах нет света
                           И в теле былого духа?
                О том ли, что стучится эта
                           Назойливая старуха?

                О том ли, что дни, как пули
                           Прошили меня навылет?
              О том ли. как себя обманули?
              О том ли, что давно забыли?

                Или о том, для чего мы жили,
                     Когда струнами рвались жилы?
               О чем же меня ты спросила?
                   О чем ты спросила?
                        О чем?…

                                                  1998 г.      









                                     *  *  *    

                                                  Дружно гребите во имя прекрасного
                                                  Против течения!!!

                                                                      А.К. Толстой.

              В мире, где все без конца опошляется;
              Где даже боги теряют значение;
              Где зло добром легко называется;
              На наказанье похоже лечение;

             Где черные духи удачно стараются,
             Распространяя гнилое учение;
              Где, если просишь грехи отпускаютя
             И двери для новых грехов открываются,

             Стоит ли, право, себя обрекать на мучения-
             Жить и грести неустанно против течения?  

                                                   Начало 1998 г.



                                 Без тебя.

                  Без тебя нет мне места-
                          Все вокруг пустует…
                  Почему? Не знаю…
                          Сердце без тебя тоскует.

                  Мечется, как в клетке птица,
                         Только клетку не осилить…
                  Переполнила тоска,
                         Из души тоску не вылить.

                 А, казалось, без тебя
                          Много лучше станет-
                 Новой женщины любовь
                          Счастье мне подарит.

                  Только, что мне без тебя,
                          Опустились руки
                  И в ушах моих гудят
                         Бешеные звуки.

                   Опустели комнаты,
                         Смеха в них не слышно-
                 Только до сих пор тобой
                         Все живет и дышит.
 
                  Без тебя я не могу,
                         Пусть с тобой совсем не Рай.
                 Счастлив можешь быть в Аду.
                        Поскорее прилетай!!!

                                                      1998 г.
      


                                        *  *  *

                           В груди ее змея,
                           В глазах ее огонь.
                           Послушайся меня-
                           Не тронь ее. Не тронь.

                           Ты скройся от нее
                            Быстрей, как можешь, прочь.
                           Глаза горят огнем,
                           Но в сердце ее ночь.

                           Пусть мед- ее уста,
                           А тело, как магнит,
                           Но нет на ней креста
                           И дьявол в ней сидит.

                          Отдашь ты душу ей-
                          Погубишь на корню.
                          Оставь ее скорей.
                          Молю тебя, молю!!!

                                                   1998 г.




                                     *  *  * 


            Наш век больной от СПИДа и разврата,
            Наживы, блядства и вранья.
             Он катится и катится куда-то,
             Но только вот куда?.. Не понимаю я.

            Наш век больной от идиотских воин,
             От политиканов всех мастей.
             Вот с костылем прохаживается воин,
             Вот слезы на свечах солдатских матерей.

            Наш век больной от нашего бессилья
            Хоть что- нибудь хотя б в себе переменить.
            И даже если б Господа мы попросили,
            Но как  нам научиться господа любить.

            Наш век больной от рванных и голодных,
             От пьяных и потерянных людей,
             От кем-то брошенных, и потому безродных,
             Но не достойных этого детей.

            Наш век больной от верха и до низа,
            И в глубь и в ширину, и в полный рост…

                                                 1998 г.









                                       *  *  *


                           Бежали две дороги,
                           Потом случайно скрестились.
                           Скажу: « Спасибо, Боги,
                           Что мы с тобою встретились.

                           Ведь встречи- это тайна-
                            Свернул и разминулись.
                           Судьба всегда случайна,
                           И мы с судьбой столкнулись.

                           Могли пройти ведь мимо,
                           Могли ведь и не встретиться,
                           Так зло, неумолимо
                           Подчас планета вертится,
                            А с ней- ЕЕ несет в одну,
                            ЕГО в другую сторону…

                             Мне до сих пор не верится,
                             Что выпало нам встретится…

                                                          1998 г.










                                            *  *  *   

                          

                        Легла печаль от края и до края,
                        Как непонятная, неведомая даль,
                         И в ту печаль,
                         Как раньше, ничего не замечая,
                          Души своей вложила ты хрусталь.

                                                                     1998 г.
                












                                        Спасибо за терпение.

                               Спасибо за терпение мой друг,
                               Которого у тебя в избытке.
                               Спасибо за пожатье честных рук,
                               За понимание и добрые улыбки.

                               Спасибо за поддержку и за свет,
                               Которым ты мне освещаешь путь.
                               Спасибо и за то, что в тебе нет…
                               За все спасибо… И рядом будь.

                                                                  1998 г.







                                                *  *  * 

                               Непонятно дрожание рук,
                               Беглый взгляд, неожиданный звук.
                               Вот все смолкнет, опять тишина.

                               Только где-то, в глубинах души,
                                Буря темное дело вершит,
                                И волнует волной, за волною- волна.

                               Эта буря наружу прорвется потом,
                               И собою затопит она все кругом,
                               И отхлынет испуганным зверем.

                               А потом будет тихий и солнечный штиль,
                               И излечится боль и уляжется пыль,
                               И в душе распахнутся все двери.

                                                                       1998 г.








                                                     *  *  *  

                                Я рыцарь, закованный в панцирь,
                                Бреду по долинам судьбы.
                                Учили почтенные старцы:
                                « Мы страсти беззубой рабы…»

                                                                      1998 г.
      




                                                  Амулет.

                            Ты спросила меня. Утаил я ответ.
                             Ты была, как в бреду,
                             А на шее твоей висел амулет-
                             Оказалось на нашу беду.

                            Я давно уже понял, что могла ты спросить,
                            И на все был один лишь ответ…
                            Я не знал для чего ты решилась носить
                            У себя на беду амулет.

                            Бред прошел и в окнах рассвет заиграл,
                            На лице твоем усталости след.
                            Ты не знала, что я с твоей шеи сорвал
                             Несчастливый тот амулет.

                                                                      1998 г.

                                             *  *  *      

                           По асфальту змеи белые ползли.
                           Небо рваное повисло, не достав земли.

                           Пахло дымом и тревогой, как всегда.
                           Где-то сипло отзывались поезда.

                           И цветы на стеклах расцветали.
                           Пела вьюга, мы под эту песню засыпали.

                           А за окнами, где мы покой нашли,
                           По асфальту змеи белые ползли.

                                                                        1998 г.


                                              *  *  *          
                     
                           Подружились ветер и снег,
                           И играют третий день подряд.
                           Прячется от них усталый человек,
                           Кутается в теплый свой наряд.

                           Снег и ветер силою полны,
                           Кружатся по городу одни,
                           От рассвета до больной луны
                           Друг за другом носятся они.

                          Ветер рвется вверх и камнем вниз,
                           Снег притих, усевшись на карниз,
                          Прыгнет вдруг и вцепится рукой
                          За сюртук прозрачный ветряной.

                         И за ветром в арку и опять
                         На карниз вернется отдыхать.
                         Снег и ветер- не разлей вода,
                         Только до Весны осталось- ерунда.

                                                                       1998 г.

        
                                 Белый стих.

                 День морозный в феврале.После оттепели.
                 Солнце яркое, тени худые и длинные.
                 
                 Посреди улицы встану,
                 Пусть толкаются прохожие.

                 Я вдыхать буду свежесть воздуха
                 И забуду,  что вокруг меня грязь,

                 Что, быть может, завтра мне не встретиться
                 С новым днем и течением жизни,
                
                 Не на миг неумолкающем, и опять
                 Испугаться будущего…

                 И, очнувшись, побрести домой
                 В день морозный в феврале…

                                                            26 февраля 1998 г.











  
                                   *  *  *
                
               Где-то там в незнакомой стране
               Ты подумай хоть раз обо мне.
    
                Пусть тебе там покажется Рай,
               Иногда обо мне вспоминай.

              Я на кухне, где тесно и грязно.
              Мы напрасно растались, напрасно.

              Ты в богатом, красивом отеле,
              Дорогие наряды на теле.

              Ты всю ночь проведешь в ресторане
               В голубом сигаретном дурмане.

             Где-то там в незнакомой стране
             Ты подумай хоть раз обо мне.

                                             26 февраля 1998 г.            







                             Присутствие Весны.

                  Присутствие Весны Я вижу в каждом взгляде,
                  В улыбках и веселых голосах,
                  И в легком девичьем наряде,
                  И в ветерке, запутавщемся в волосах.

                  И каждый жесть, и каждое мгновенье
                  Напоминает о Весне,
                  И снова, появивщееся вдохновение,
                  Что щепчет эти песни мне.

                  Присутствие Весны. Как мы устали
                  От холодов и снежных вьюг.
                   Мы ждали этих дней. Да, ждали.
                   И дождались, мой нежный друг.

        
                                             4 марта 1998 г.















                                     *  *  *
                      
                 Кто-то забил в небо- черное тело гвозди.
                 Облака висят, как виноградные грозди.

                 Трава росой вспотела.
                 О чем ты мне все пела?
 
                  Лунный прожектор слепит.
                 Как канаты, телеграфные провода.
                 Поэт сочиняет, скульптор лепит,
                 Только художник заснул навсегда.

                 Падают гвозди, звеня о камни,
                 Бьется сердце, разрывается грудь-
                 Я должен удерживать сердце руками,
                 Но это значит- до утра не уснуть.

                                                          1998 г. 
        





 
                                      Трамвай, съехавщий с рельс.

                                  Куда ты везешь мое тело трамвай?
                                  Я только сегодня хотел попасть в Рай.
                                  И как оказался здесь, не помню, увы,
                                  Но за тем поворотом мне не сносить головы.

                                  А за тем поворотом такой угнетающий вид,
                                  Что по левому борту все чаще болит…
                                  Так сжимает в объятьях старуха- тоска,
                                  Да в часах уже мало осталось песка.

                                  Эй, вожатый, давай побыстрей,
                                  Может мы оторвемся от этих чертей,
                                  Что за нами бегут по пятам…
                                   Я им душу свою не отдам.

                                    Эй, вожатый. Ну, ладно, постой…
                                    Я устал и хочу на покой.
                                    В жизни выпало нам пассажирами быть.
                                    Эй, послушай меня… Мне пора выходить.

                                                                                       1998 г.








   
                                                    *  *  *                                                                                                             

                                       Меня называют Ветер
                                       Тебя все называют Земля.
                                        Мне так бы хотелось
                                       Ложиться к тебе на поля.

                                      И разбрасывать зерна на пашни-
                                      Зерна любви и добра,
                                      И забыться хотя бы на время,
                                      И не помнить, что было вчера.

                                      Пусть вороны нас оставят одних
                                      И летят далеко- далеко…
                                      Нам лес станет стеной,
                                      А небо- голубым потолком.


                                                                            1998 г.





 




                                        *  *  *

                      Смотря на мир, нельзя не улыбаться-
                      В нем каждой женщине необходимо отдаваться.

                     И у мужчины жизнь достаточно скучна-
                     Ведь каждая постель грязна и холодна.

                     Как долго ждать, когда она простит
                     За недолеченный однажды простатит.

                    И наблюдая на ее потрепанную грудь,
                    Когда-то он поймет, что нужно делать что- нибудь.

                    Окончится все, как в недоснятом кино,
                    Она уйдет на кухню, нырнув в кимано,

                    И будет сидеть у окна, вдыхая едкий дым,
                    А он будет пьян, недосягаем и невредим.
                                                                               

                                                                        1998 г.
















                                        *  *  *

                   Дни проходят, словно птицы падают в пропасть.
                   Только слышится, как они бьются о камни…
                   Разбивает их в мелкие части времени лопасть,
                   Будто кто-то смеется над нами…

                                                                       1998 г.   













                                    Мелодия слова.

                           Снова
                           Мелодия слова
                           Звучит у меня внутри.
                           Сливаясь
                           И разбиваясь
                           На счет «раз, два, три»…

                           Кружа
                           И на пальцах дрожа,
                           Спускается на белый листок.
                            Как будто
                            Из под ножа,
                            Рождаются брызги строк.

                           Волненье.
                           Хитросплетенье.
                           Чей это дьявольский свет?
                            Рожденье,
                            Как воскресенье.
                            В куплете скрытый куплет.

                            Слово
                            С мелодией снова
                            Звучит у меня внутри.
                            Возьми камертон,
                            Настройся и ты в унисон.
                            Готов? Раз, два, три…                   

                                                    1998 г.


                                                      *  *  *

                           Что же ты раскаркалось, Черное крыло?
                           Лучше б посулила мне счастье и добро,

                           Лучше бы раскрыла ты свое крыло,
                           От беды, глядишь, меня бы пронясло.

                           Как ты не старайся, мне и так не вмочь,
                           И смогу ли выжить я в такую ночь.

                           Жизнь скрипит телегой, и несется вниз.
                          Испугался кто-то, слышишь, громкий визг.

                           Многих потеряли мы с телеги той.
                           Знать, не все вернемся мы домой.

                           Знать, такая доля выпала на нас.
                            Ну, чего пузыришь на меня свой глаз.

                            Что же ты раскаркалось, Черное крыло?
                             Юности, как не было- в море унесло…

                                                                        1998 г.
                                                      *  *  *  

                           Незабудьте меня разбудить по утру
                           Птичьим гомоном, солнечной песней.
                           Я не умер еще, а когда я умру,
                           Вам скорей всего станет известно.

                           Разбудите меня тихим шелестом лип,
                           Нежным шепотом губ зацелованных.
                           Пусть я в жизни устал и немного охрип,
                           И судьбою душа переломана.

                           Разбудите меня ревом автомашин,
                           Криком пригородных электричек.
                           Пусть проникнет мне в вены дня кокаин,
                           Просыпаться- одна из любимых привычек.

                            Я прошу вас, поверьте, только  одно-
                            Вы меня по утру разбудите,
                            Распахните, как можно, по шире окно…
                            Почему же вы грустно молчите?..
                             Разбудите меня…
                                         Разбудите…
                                                 Прошу, разбудите….

                                                                                1998 г.









                                            *  *  *    

                       ЛЮБОВЬ- вселенная без края.
                       В ней бесконечности поток.
                       Рождаясь в ней и умирая,
                       Глотаешь ядовитый сок.

                       Разрезав вены, сделав харакири,
                       Летишь в метеоритный дождь.
                       Какое чувство может быть сильнее в мире,
                       Когда не чувствуется даже в сердце нож.

                       Когда не знаешь цели недоступней,
                       Когда не веришь ни в хрена,
                        И, как отьявленный преступник,
                        Готов из- за нее упасть до дна.

                        И, кажется, что нет дороже,
                        Чем утонуть в ее руках,
                        И стать ее на время кожей,
                        И душу растоптать в грехах.


                                                         10 март 1998 г.  







                                             *  *  *                                           
         
                            Брызгает светило вниз лучами,
                            Падает за каплей капля с крыши,
                            Пожимают девушки плечами,
                            Поднимают юбочки повыше.

                            Снег ручьями пота обливается,
                            Птицы вспоминают песню лета.
                            Ах, как хочется все то, что пожелается,
                            И в честь этого палить из пистолета.

              
                             Пей со мной весений воздух винный ,
                             Веселись с рассвета до заката,
                             Помнишь, были мы с тобой невинны,
                             Только было это далеко, когда-то.

                             Потеряли мы ключи от сердца
                             И любому двери открываем,
                             А куда от этого нам деться,
                             Никогда мы , верно, не узнаем.

                             Сходимся легко и расстаемся,
                             Новые постели застилаем,
                             Думая, что все таки вернемся,
                             Но об этом скор забываем.

                             Любишь ты Весну или не любишь,
                             Мне плевать, какое до тебя мне дело:
                             Ты сегодня же меня забудешь,
                              Да и я не вспомню твое тело.

                              Я от солнца сумашедшим стану,
                              Глупость не одну наделую…
                              Что у трезвого в уме, то делается спьяну-
                               Не вини натуру огалтелую.

                               Видишь как природа разъигралась.
                               Что ты с ней, да и со мною сделаешь…
                                Ты, наверное, сегодня обозналась
                                    И давно на это сетуешь…
       
                                                                     1998 г.
             












                                        Яд моих стихов.

                                  Выпью яд стихов своих
                                  На ночь, что б не спать.
                                  В комнатах пустых
                                  Я один опять…

                                  В непонятных и простых-
                                  В них вся горечь дней
                                  Мной на свете прожитых
                                  По судьбе моей.

                                  Кровоточит сердца ком
                                  И глаза пустые-
                                  Все засыпало песком,
                                  Голая пустыня.

                                  Не сгорают на костре
                                  Вырванные с корнем строчки,
                                  В черной спрятались дыре
                                  Запятые, точки…

                                  Видно, дествует во мне
                                  Яд стихов моих…
                                  Тени бесятся в в окне-
                                   Никого в комнатах пустых.

                                                                   1998 г.




                                                     *  *  *                

                                    Порезал бритвой горло.
                                     Порезал неспеша…
                                     Чуть- чуть дыханье сперло,
                                     Потом , легко дышать.

                                     Пролил « вино» на ворот,
                                     А он был бел, как снег-
                                     Уж, видно, очень скоро
                                      Забудусь я во сне.

                                      Упала бритва на пол,
                                       Звенит, как камертон.
                                       На кафель кровь капал,
                                       Испачкал все, заляпал-
                                       Такой не аккуратный я…
                                                              Пардон*…                        
                                                       
                                                                 1998 г.
 


                
                     *Пардон- извините( франц.)

                                            *  *  *

                              Ветер Северный душу остудит,
                              Станет как-то тоскливо и гадко.
                              Что со мной в будушем будет,
                               Если мне и сегодня не сладко?

                               Я не верю в рассказы о счастье.
                              Его нет в жизни- я не нашел…
                               Ведь судьба часто путала масти,
                               Я же был одинок и смешон.

                              Я года разменял на монеты,
                              А все деньги пропил и раздал,
                              И остался ненужным поэтом,
                              Только бесам души не продал.
 
                              И живу все в какой-то тревоге,
                              И душа стала грязной и рваной рубахой.
                              Ой, куда меня вынесут ноги?
                              Может к славе, а может на плаху.

                                                              1998 г.  









                                         Неизвестным поэтам.

                                 Сколько вас, неизвестные миру?
                                 Те, что взяли в любовницу Лиру,
                                  И не знаете с ней ни покоя- ни сна,
                                  А в ответ не всегда благосклонна она.

                                  То она вам отдастся с любовью,
                                   То заставит вас жертвовать кровью,
                                   То капризна и несокрушима,
                                    Но всегда привлекательна и любима…
 
                                    Без нее вам богатсва не надо,
                                    Без нее вы повесится рады.
                                    Видно, ваша такая уж доля-
                                     Ей служить и не чувствовать боли.

                                      Вот и я с вами в этом похожий,
                                      Для нее прямо лезу из кожи,
                                      Но она меня просто не замечает     
                                      И взаимностью не отвечает…
 
                                      Но я знаю, наступят мгновенья
                                       И она мне отдаст предпочтенье.

                                                                                  1998 г.   

                                          *  *  *
           


                               Льда напряженье
                              В каждом движенье.
                              Где-то от скуки
                              Падают звуки.
                              Как быстрые ноги
                              Выбирают дороги,
                              Как мускул лица
                              Дрожит без конца,
                              Как глаз у слепца
                              И иглы венца,
                              Так нужно ему
                              Рядиться во тьму.



                             Он раненый зверь,
                             Он ключ в эту дверь,
                             Он мертвый пророк,
                             Он трезвый игрок,
                             Он знает в чем прок,
                             Он верит в свой рок, 
                             Он грубый палач,
                             Он скромный трубач,
                             Но нужно ему
                             Рядиться во тьму.   



                             Скользя меж домов
                             И падая в ров,
                             Стирая следы,
                             Жить свойством воды
                             И формулой сна
                             И знать, что луна
                             Фатально больна,
                             Что выбора нет…
                             И тень по стене
                             В плаще и кашне
                             В уснувшей стране.
                             А сердце со льдом-
                             Закрыть окна в дом.
                             Так нужно ему,
                             Рядиться во тьму.
                           
                                                1998 г.











                                         Зеркало.

                             По формуле стекло-
                             По существу иное-
                             Меня к себе влекло
                             То зеркало живое.

                             Я стал смотреть в тот мир
                             И на меня взглянули
                             Такие же глаза-
                             Их тоже обманули.

                            И я узнал лицо,
                            Что видоизменилось-
                            Морщинами изрыто,
                            От боли исказилось.

                            Губ незаметна дрожь,
                            Небритый и уставщий
                           ( Ему бы в руки нож),
                           Любовь и жизнь узнавший.

                          Я кулаком его,
                          И зеркало разбилось…
                          И я один, и больше никого…
                          Лишь кровь с руки сочилась…

                                                             1998 г.   

                                      *  *  *                              
                                  
                     Как девочка мороженое,
                     Лижет солнце снег.
                
                   Весною растревоженные
                    Птицы льют свой смех.

                    Лентами ручейными
                    Дороги заплелись.

                    Розовым портвейном
                    Березы облились.

                   Свежестью забытою
                   Выдохнул апрель.
                 
                    На луга умытые
                    Возвратится шмель.

                    Над травою шестикрылая
                    Повиснет стрекоза,

                    Все сфотографирует
                    В больших своих глазах.

                    Будет Лето без конца и края.
                   Слышишь, будет Лето, Дорогая!!! 

                                       Весна 1998 г.


                               Пасторальная песня.

                         Нужно жить только ради того,
                         Чтоб увидеть лазурное небо,
                         Чтоб вдыхать утром запах стогов
                         И из печки горячего хлеба.

                         Чтобы видеть поля без конца,
                         Позабыв городские помойки,
                         Чтоб с руки покормить золотого тельца
                         И присутствовать тайно при дойке.

                         Чтоб когда упадет дождем  небосвод,
                          Сбросив тесные туфли, и в грязь
                          Босиком побежать без забот
                          И промокнуть насквозь, заболеть не боясь.

                         Чтобы в звездную светлую ночь
                         Вдоль заборов к свиданью идти,
                         И обнять чью-то младшую дочь,
                         И обратно пути до утра не найти.  

                         И чтоб все это в сердце храня,
                         За деревней найти свой приют-
                         Вот зачем, часто думаю я,
                         На земле этой люди живут.

                                                      8.10.97г.

                                      *  *  *

                   Не хамил я ей, не хамил,
                   Просто я ее дурой назвал…
                   Не грубил я ей, не грубил,
                   (Я б убил ее- просто убил),
                  А я взял и на дверь показал.

                 Не хамил я ей, бог с тобой,
                 Просто- мне надоела она,
                 И была она мне не женой,
                 (не подругой и не сестрой),
                И на кой мне такая жена.

                По мне лучше- стихи и вино,
                По мне лучше- жить одним днем.
                У нее ж на уме все одно,
                ( мне то это, поверь, все равно),
               Чтоб я жил и дышал для нее.

               Не хамил я ей и не грубил,
               Не ругался совсем и не бил,
               Просто, я все двери закрыл,
               Кроме лампы настольной все потушил,
               И запил, как раньше запил…

                                             Осень 1997 г. 



                                       *  *  *

              Когда кончится день золотистой листвы
              И порвутся звенящие струи дождя,
              Я войду к тебе в дом, но, увы,
              Снегом прожитых дней ты обнимешь меня.

              И постель- не постель, и вино- не вино,
              Только горечь обид и несбывщийся сон…
              Ты не веришь, но я проиграл все давно-
               Что поставил когда-то на кон.

               И окно в темноту, и окурки души…
               В этой комнате розовых детских надежд.
               Что ж давай, как и я свой бокал осуши
               И горбушку на части разрежь.

               Вот когда все слова превращаются в дым,
               А потом сердце ноет в груди…
               Все уже позади, неизвестность одна впереди…
               Мы устало друг в друга глядим.

                Что случилось со мной- нет ни смеха, ни слез,
                Да и ты давно уже спишь,
                Заберу я с собой все, что сам и принес,
                И за это меня ты, конечно, простишь.

                
                                                             1998 г.


                                                     


                                 Эпитафия.

                 Болезнь тебя и гнула и ломала,
                 И ты бороться с ней устала…
                 Угасла свечкой восковой-
                 Нашла в могиле ты покой.




                                      Мы.

                  Мы все сели в телеги скрипящие
                 И все мчимся, ногой давя «газ».
                 Мы давно уже не настоящие
                 От ногтей на ногах, доволос и до глаз.

                 Мы заученно следуем правилам
                 И шагаем дорогой одной-
                 Пусть она и крива, и не правильна,
                 НО спокойнее в жизни такой…





                                       *  *  *  

                     Отпустил я из клетки птицу на волю
                     В бесконечно лазурную даль,
                     И остались внизу только город и мертвое поле,
                     А меж ними ползет змея- магистраль.

                     Птица, крылья расправив, падала в небо,
                     Удаляясь все дальше и дальше от глаз.
                     Как хотел бы я , знаете, как хотел бы,
                     Этой птицей лететь поскорее от вас.




                                       Зверь.

                     Я- зверь… Меня ищет охотник в лесу,
                     Он по следу идет моему…
                      Только лапы свои, знаю, я унесу
                      И не буду добычей ему.

                      Острый нож он на поясе держит
                      И ружье у него бренчит за спиной.
                      В этот раз он меня не зарежет.
                      «Эй, охотник…Ну где ты, родной?»

                      Он устал и проголодался,
                      Но по следу настырно идет.
                      Я уже от него далеко оторвался.
                      Скоро ночь и тогда он, подавно, меня не найдет.     

                                                                                  1998 г.


                                             *  *  *

                       Пробудились статуи от сна-
                       Жизнь была их сонливо- скучна,

                       Как они, в самом деле, устали
                       На одном торчать пьедестале.

                       И сошли с пьедестала статуи,
                       Ни о чем уже не тоскуя,

                       Кто в чем был- кто нагой, кто одетый-
                       Наплевать им было на это.

                      Взялись за руки и в хороводе
                      Закружились счастливые, вроде.
   
                      Пели песни, смеялись, кричали
                      И кидали камни с причала.

                      Пробудились статуи от сна-
                      Может, в этом виновна Весна…

                                                           1998 г.

                                         *  *  *

                     В эту ночь мы убили друг друга,
                     Не задумываясь ни на миг.
                      Мы в огне бежали по кругу,
                      Вспоминая молитвы из книг.

                      Мы друг друга убили случайно,
                      И за это нельзя нас судить…
                      Пусть останется все страшной тайной,
                      Пусть убийства исчезнут следы.

                      Мы готовились к этому долго,
                      Рассчитали все «от» и «до».
                      И не знали, что останется столько
                      Преступления явных следов.

                      В эту ночь мы убили друг друга…
                       Мы убили, убили друг друга…

                                                         1998 г.









                                       *  *  *  

                          Раскололся мир на части
                          В дребезги случайные…
                           Все случилось в одночасье.
                           Что же будет дальше?

                           Воронье с шакалами
                           От веселья бесятся,
                           Кровушкой стаканами
                           Все вампиры тешатся.

                           Оргия в таком разгаре,
                           Что до тошноты.
                           Пахнет смрадом , пахнет гарью
                           И повалены кресты.

                           Что случилось с миром нашим?
                            У кого спросить?
                            Ох, и заварили кашу…
                            Господи, спаси!!!

                                            11.03.98 г.     







                                       *  *  *

                      Ты лечи мне душу Есенин-
                      Ведь душа моя плачет навзрыд-
                      Своей строчкой теплой, весенней,
                      Своей рифмой, Рязанский пиит.


                     Я, как ты, заблудился в сомненьях,
                     Я, как ты, от пьнства устал
                     И ищу, как и ты, я спасенья
                     Там, где ты спасенья искал.

                     Мне бы выпить до дна голубое
                     И прозрачное небо- вино,
                     И найти, наконец-то покоя,
                     Хоть в покое несчастье одно.

                     Ты лечи меня малиной и мятой,
                     И березовым соком лечи,
                     И на поле конями измятом
                     Пусть я высплюсь в теплой ночи.

                     Пусть я за ночь рязанской впитаю
                     Светлой грусти от верха до дна,
                     И лишь ночь под рассветом растает,
                     Ты меня разбуди ото сна…

                                                               8.03.98 г.









                                     *  *  *                     
                         
                   Дьявол вышел из тьмы,
                   Туда, где блуждали мы.

                  Поглядел на церковный крест,
                  За спиной веселился бес:

                  «Ах, как тут, посмотри, хорошо…
                  Вот и дождь радиактивный пошел…

                 А, как в душах людей черно,
                 Видно, не были здесь мы давно…»
         
                                                           1998 г.









                                            *  *  *

                         Покатилась моя голова
                         И попала прямо в корзину,
                         Окровавилась гильотина,
                         А палач не нашелся в словах,
                         Только в сторону сплюнул, скотина…

                         Тот палач был раньше мой друг,
                          И делили мы сним все, как надо…
                          Мы и хлебу с водой были рады.
                          Не пойму, что случилось с ним вдруг,
                          И какой он доболся награды?

                          Ведь живая моя голова
                           Улыбалась, моргая глазами,
                           И смеялась над всем синева,
                           Друг с ума не спятил едва-
                           Он лицо расцарапал руками…

                                                           28.03.98 г.








                                            *  *  *
                                
                           Давай полетаем, родная,
                           Над этой грешной землей.
                           Слышишь, и птичья стая
                           Зовет нас за собой.

                           Давай поднимемся выше,
                           Чтоб захватило дух…
                           Прыгай за мной с крыши…
                           Считаю до двух.

                           Но ты чего-то боишься,
                           А я видишь лечу…
                           Я ведь тоже летать не учился,
                           Это и тебе по плечу.

                           Ты чувствуешь руки- крылья…
                           Взмахни сильнее… Давай…
                           Пусть прошлое покрывается пылью,
                           Лети и меня догоняй…

                                                               1998 г.  
                            
                   
                              



                                      Приход Вдохновения.


                      Я снова стал писать, забыв о мелочах,
                     И снова я наполнен музыкою слова.
                     Моя душа потемки, но только при свечах,
                     И для страдания она всегда готова.

                    Я снова стал писать с разгона, с горяча,
                    Но для себя не ждал я ничего другого…
                    Не буду снова спать спокойно по ночам-
                    И я люблю…Люблю себя такого:

                    Когда мне каждый вздох и шорох, каждый свист
                    Дает потоки рифм и радостных созвучий,
                    Когда мой разум, как святой источник, чист,
                    Тогда мои стихи прекрасней и певучей.

                    Разбил я снова повседневности окно,
                    И на меня дохнуло творческим озоном.
                    Ползите змеи всех сомнений на сырое дно,
                    Летите голуби моей мечты с хрустальным звоном.

                   Я снова стал писать, забыв о суете…
                   Я снова стал писать…

                                                                  1998 г.









                                        *  *  *   

                   Возле тихой, прохладной реки
                   Мы сидели в задумчивых позах,
                   В заводи играли окуньки
                   И висели над нами стрекозы.

                   Ивы ветви склонили к воде,
                   И две чайки откуда-то залетели,
                   И на этом простом полотне
                   Мы навечно остаться вдруг захотели.

                  И, казалось, что время стоит,
                  Как стоят на часах наши стрелки,
                  И уже ни о чем голова не болит,
                  И все помыслы наши ничтожны и мелки…
                  Возле тихой, прохладной реки…

                                                     Лето 1998 г.
                  




                                        Стихия.

                     Чернели птицами тучи в небе,
                      И дождь готов был пасть.
                      Ждала грозу- не хлеба-
                      Разверзнутая пасть.

                     И иглы молний вонзились,
                     Терзая кости и мозг.
                     Крыши домов склонились
                     Под каплями розг.

                    Ручьи вдруг реками стали,
                    Вливаясь в один океан.
                    Звенела буря в стакане
                    Или в буре стакан.

                    Валило деревья с размаха,
                    Рвало, как нить, провода.
                    Не знали такого страха
                    До этого никогда.

                    Затихло все как-то вдруг,
                    Луч света сквозь брешь пробился,
                    Ты вошла в ослепительный круг
                    И я тебе помолился…

                                              Лето 1998 г.








                               *  *  *
          
               Умылась девушка от грязи
              И слезы вытерла рукой,
              Она не видела ни разу
              Себя испуганной такой.

              Большие синие озера
              И волны золотых волос…
              Вся жизнь от этого позора
              Катилась с шумом под откос.

             В осколки прежний мир разбился,
             И больно ей по ним ходить,
             Как будто страшный сон приснился…
             Ну, как же ей, скажите, жить?    

                                        7.03. 98 г.








                                          Наташа.



              С Востока надвигалась июльская гроза.
              Вот на руку упала дождливая слеза.


              Из дома шла спокойной походкой- не спеша.
              Промокнуть не боялась Наташа.


              Чему-то улыбалась под взглядами прохожих.
              Ну, почему ты зонтик свой оставила в прихожей?


             Ударил гром веселый, а дождь не ждал приказа,
             Как из ведра, на землю он вылился весь сразу.


             Чинов не разбирая… Промокли сестры, братья…
             Промокло все до нитки- рубашки, брюки, платья.


            И ты промокла тоже и стала даже краше…
            Смотри, не простудись от этого, Наташа.


            Тебе экзамены еще на днях придется сдать.
            В такое время, знаешь, не нужно простывать.


           Наташа засмеялась: « Не сглазьте вы меня,
           Мне до экзаменов осталось всего, считай, два дня,»


          Гудело в трубах сточных, звенела жесть на крышах,
          Наш разговор с Наташей никто вогруг не слышал.


                                                                        1.07.98 г.












 





                                        *  *  *

                                               Вот опять окно,
                                                Где опять не спят…
              
                                                       М.Цветаева.  « Бессоница.»


           Навалилась ночь всем телом,
           Придавила город,
           Колыбельную пропела,
           Сунула луну за ворот.

           Но одно окно горело
           Желтым пламенем тоски,
           И со всех сторон летели
           На его свет мотыльки.

          И таким же тонко крылым
          Мотыльком летел и я-
          Мне казалось, что убили
          В том окне тебя…

                                             1998 г.

                 
                         *  *  *   

         В таксомоторе розового цвета
         Ты в неизвестность улетишь,
         Не дожидаясь моего ответа,
         Неловкость эту , знаю, не простишь.

         За столиком в кафе молчали
         И было видно- это не легко,
         Слова такие нужные глотали
         С сухим вином « Любимой молоко».*

        И падал снег.
               Бармен смеялся рыжий.
        И падал снег.
              Апрельский нудный снег
        И ты сказала: « Это как в Париже…
        Я там была… Как помню был четверг…»

       Я вспомнил все, что говорили о Париже,
       Туда ни разу жизнь меня не занесла.
       « Что проку в том, ведь мы не там пойми же…»
       Ты грустно поглядела и ушла.

       А я вернуть тебя нелепо попытался,
       Но скрылся розовый таксомотор…
       Туман по мокрому асфальту растекался
       И хохотал такой же, как бармен, в автобусе шофер.

                                                             4.04.98 г.
                   
      *- название сухого вина « Молоко любимой женщины».




                                                         *  *  *

                 Жизнь- это корабль, который плывет неизвестно куда…
                 И знаешь, что наткнешься на рифы, но не знаешь где и когда

                И знаешь, что капитан напился и на него надежд никаких,
                И все будет зависеть от тебя , а не от других.

                Когда паруса порвались и мачты вот-вот упадут,
                Когда ни в одном порту тебя уже ни ждут,

                И даже, когда спасаются крысы и в корабле течь,
                И даже, когда уже ничего не сможешь сберечь.

                Все равно идешь на палубу и ждешь конец…
                Жизнь- это корабль-« Летучий голандец.»

                                                                                 1998 г.











                                             *  *  *

                    Кому нужна поэзия? Скажите мне, кому?
                    Быть может, алкоголику, что каждый день «вдыму»,

                    И проститутке – девушке , смеющейся навзрыд,
                    А может, вору бритому, что в карцере сидит,
    
                    А может, этой тетеньке, что вешает мясцо,
                    А может, парню этому с прыщавеньким лицом?

                   Быть может полицейскому, что неподвижно крут,
                   А может быть, правителям, что без оглядки врут?

                  А может быть , нужна она, скорей, мне самому?..
                  Об этом часто думаю, но только не пойму…

                  Кому нужна поэзия?..
                                                                                                        
                                                                                1998 г.










                                       *  *  *
                          -Я заколдована Вами,
                         Хоть, это, право, смешно…
                         Думаю только о Вас часами-
                         Это, наверно, грешно.

                         -Я очарована Вами…
                         Ваши глаза смотрят из тьмы,
                         Будто, холодными огоньками
                         В звоне хрустальной луны.

                         -Я не колдун, извините,
                         Просто- я полюбил…
                         Солнце болело в зените,
                         Жар и меня тот сгубил.

-Я- очарованный странник,       
                        Грязь на штанах и ил.
                        Странно… О, как это странно…
                        Этот любовный пыл…

                                                    Июль 1998 г.




  
                                  *  *  *
                          
                       Ты меня гонишь,
                       Но не можешь прогнать,
                       Тихо слезу уронишь,
                       Будешь молчать.

                      Скажешь: «Иди ты к черту…
                      Ради бога уйди…»
                      Бьются сомнений когорты,
                      Пропасть разверзлась в груди.

                      Тянутся руки устало…
                      « Все… Не могу… Прощай…»
                      Стул, опрокинув, встала,
                      На скатерть вылила чай.

                      Хлопнула дверь, как выстрел…
                      Послышался плач сквозь смех…
                      Бежал, как мог, быстро
                      И прятал глаза от всех…

                                                4.07.98 г.








                                       *  *  *

                                                   И как не умереть поэту,
                                                    Когда поэма удалась…

                                                          М. Цветаева « Сын.»

                  Меня здесь нет, но есть поэма,
                  Написанная не чернилами, а кровью-
                  В ней вечная, не меркнущая тема,
                  Замешанная на смертях с любовью,

                 В ней песня незнакомая по ныне,
                 В ней танец света и хрустальный звон мечей,
                 И в жилах кровь от этих строчек стынет
                 И вылетают стрелы солнечных лучей,
             
                 В ней ливня звон по окнам и по крышам,
                 В ней шорох листьев и шипение волны,
                 В ней каждый что- нибудь услышит,
                 Увидит на яву свои ночные сны…

                 Пускай звучат на все мотивы
                 Простые песни рифм моих…
                 Приливы, наводнения, отливы,
                 Землетрясения- все живо в них.

                Пусть- я не здесь, пусть- я ушел со сцены,
                Пусть- с этим миром связь разорвалась,
                Но хочется мне верить в перемены,
                Что не смотря на все- поэма удалась…

                                                              1998 г.


                              Стратегия добра.

                  Сказал: « Добро несите,
                  Коль жизнь вам дорога,
                  И от души любите
                  Последнего врага…

                 Всю ненависть сожгите,
                 И вся тут недолга…
                 Теплом соедините
                 Чужие берега,
 
                 И посадите рядом
                 И друга и врага,
                 И вашим  светлым взглядом
                 Пусть будет всяк богат…

                Все золото вселенной
                В СТРАТЕГИИ ДОБРА…
                И будет мир нетленным
                И завтра, как вчера…

                                        1998 г.    
              
                
                               Благовещение.

             Целовал священник крест,
             Как положено крестился…
             Ангел светлый ( благовест)
             На алтарь спустился.

             Мироточили иконы,
             Пахло ладоном.
             За поклонами, поклоны
             В землю падали…

             Свечи пламенем потрескивали-
             Будто плакали.
             Необычно все поблескивало
             Красками и лаками.

             И туманно улыбались
             ОН И Матерь Божья,
             А за стенами остались
             Беднота и бездорожье.


                                            1998 г.





                        *   *   *                    
   

          На костер обречен я, наверно…
          Инквизитор с улыбкой застыл,
          Бьет  звонарь уныло и мерно,
          И шакал где-то грустно завыл.

          Я с крестом срастаюсь спиною
          И потею кровавой росой.
          Крылья пламени под ногою…
          Хоть бы дождик( случайный, косой…)

          Вот смеются рогатые хари,
          И хвостами мешают золу…
          Задыхаюсь от дыма и гари,
          И о смерти скорейшей молю.

          И спасением - дивное небо…
          Вот сорвавшись с креста, я лечу.
          Мне не надо ни водки, ни хлеба-
          Оставляю все палачу.

 
                                                 1998 г.
            

       



                                                   *  *  *

                        Пятилетний мальчик матери сказал:  
                        « Не нужны машинки, купи мне самолет!!!»
                        И кивнула Мама со слезой в глазах-
                        Ведь от рака крови скоро мальчик тот умрет.

                        И искала Мама в магазинах всех,
                        И купила мама белый самолет…
                        Улыбался мальчик в пять неполных лет
                        И не знал тот мальчик, что скоро он умрет.

                        Белый самолет его весело взлетал
                        С пола и на койку, с койки на окно…
                        И не знал тот мальчик… Мальчик тот не знал,
                        Что прожить ему неделю даже не дано.

                        Улыбалась мама сквозь туманность слез…
                         « Больше ничего я , Мама, не хочу…
                         Посмотрика, Мама, на этот самолет…
                        Скоро я на нем, поверь, в небо полечу!…»   
                       
                                                                              1998 г.




               
                                                    *  *  *     

                        Я свой поезд долго в расписанье искал,
                        Ждал его на пустом пероне…
                        Жизнь вокзал, понял я… Жизнь обычный вокзал,
                        А когда этот поезд прийдет- мы его не догоним.

                       Не осталось свободных в нем мест,
                       И спешит этот поезд куда-то,
                       Машинист в нем не курит, не ест, 
                       Не поет, не ругается матом…

                       Он беззубым шамкает ртом
                       И глядит пустыми глазницами-
                       Он давно служит в поезде том,
                       И со всеми знаком проводницами.

                      Поезд-призрак уносится в черную даль,
                      Временные границы раздвинув,
                      И звенит под колесами мертвая сталь,
                      Заползая на горную спину.

                      Из вагонов блестят синим светом глаза…
                      Миллионы глаз… Миллиарды…
                      Жизнь вокзал, говорю вам… Жизнь просто вокзал…
                      Ну поверте, несчастному барду…


                                                                 1997 г. 
 





                                        *  *  *

                  Пустое дело вам меня учить,
                  Как нужно мне на этом свете жить,

                  Как водку пить и как дышать,
                   И где зарыта у меня душа.

                  Вы вряд ли знаете в чем жизни смысл,
                  И вряд ли мучает вас эта мысль.
    
                  Плывете по течению своей судьбы
                  И похоронной ожидаете сигнал трубы.

                  А ваши глаза бесцветны, как старая ткань,
                  И само сознанье давно уж упало в стакан.

                  И только пожарные смотрят на вас как на придурков-
                  Они устали спасать вас от ваших же окурков…

                 Какие сомненья, что я – это я, а вы – это вы…
                 И, может быть, в чем-то подчас вы правы.

                Но только мы сами дороги свои выбираем-
                И очень рискуем и глупо играем.

                                                                  1998 г.







                                 *  *  *         
          

               Покосилась- в руках дрожь…
               Не сдержаться- втыкай нож.
             
               Выдувай золото труб,
               Распускай цветки своих губ.

              Расточай ласки и плоть,
              Сколоти из дней прошлых плот.

              Уплыви и войди в водопад,
              Может будешь хоть этому рад.

              Разруби на лучины бревно-
              Нынче солнце, а завтра темно.

              Разорви на клочки страсть,
              Веселись и живи всласть.
               
                                                 1998 г.

                                  *  *  *   

           Спасибо Вам, господа литераторы
           За ядовитые ваши слова,
           За ваши упреки, большие ораторы,
           За критику… Вот вам моя голова.

           Кидайте в нее вы камни учености,
           Вонзайте ей стрелы в глаза,
           В которых не видите вы обреченности,
           Которые вам и понять-то нельзя.

           Зовите меня- пустым графоманом,
           Зовите меня- неумелым певцом,
           Но я-то не лазил за рифмой в чужие карманы,
           И не был я никогда подлецом.

          Пусть часто мой слог с законами в ссоре-
          Хромает на правую ногу строка-
          Да, только в нем ветер, солнце и море,
          Свобода бродяги и смех моряка.

         А в ваших отточенных правильных строчках
         Засохли деревья, завяли цветы…
         В них все нерушимо и прочно,
         Но сколько в них глупости и пустоты.

                                                        15.04.98 г.             






                            Призрак.

            Он явился из сырого подвала
            И уселся ко мне на диван:
            « Я устал от адского шквала,
            Хоть я был- ничего капитан.
            Посмотри на расколотый череп-
            С ним проплавал я много морей.
            Что-то ты, брат, в себе не уверен…
            Ей, давай-ка, гляди веселей.
            Я- хоть призрак, но только я добрый,
            Помогу и тебе- если что…
            Ну чего ты какой-то не бодрый?    
            Для начала- снимай-ка пальто…
            Расскажи про себя и про дочку,
            И стихи, если помнишь, прочти…
            Только те, что бьют прямо-таки в точку-
            Для меня это важно… Учти…»

           Я замерз- от того и проснулся,
           И в пальто завернулся сильней.
           Только призрак уже не вернулся
           До утра в сновидениях мне…

                                                   1998 г. 






               
                                          *  *  *

                             И я был молодым,
                             И буду тоже старым…
                             И будет черный дым-
                             Так жизнь сгорит пожаром.

                             И сильный тот пожар
                             Потухнет сам собой.
                             Споют: « Оревуар». *
                             Станцуют-  « Упокой.»

                             Забьют осиный кол
                             В истерзанную грудь.
                             Накроют длинный стол
                             И сядут помянуть…

                                                    1998 г.








        
                                  



                                       *  *  *


                     Если сны оборвутся
                     Между небом и дном,
                     Если дети проснутся
                     И расскажут все об одном…

                    Если дикие звери
                    Будут в клетках рычать-
                    Значит снова потери,
                    Значит снова кому-то пора умирать.

                                                           1998 г.









                                  *  *  *

                    В бешенном ритме мчатся
                    Наши года,
                    Лучше бы нам не рождаться,
                    Знаешь, никогда.

                   Мы бы тогда не знали
                   Боли потерь.
                   Нас бы тогда не терзали
                   Беды, как терзают теперь.

                  Нам бы тогда не казалось,
                  Что лучше так, как есть,
                  Что лучше спокойная старость,
                   Чем преждевременно смерть,

                  Что лучше- жизнь в достатке,
                   Чем с воды на хлеб…
                  А может лучше на полустанке
                  Залечь бы в холодный хлев?..

                 Но нам-то другого надо,
                 А почему, не понять…
                 Хочется нам награды
                От жизни подчас получать.


                                           1998 г.




                                   *  *  *

             Были мы дети, станем – старики.
             Вроде и дурачится как-то не с руки.

             Видели все в розовом- стало черно-белым.
             Смерть на наши двери крест уж ставит мелом.

            И идут за нами по ночам посыльные.
            Перед ними, друг, поверь, мы с тобой бессильны.

           Крестимся и молимся, закрываем вежды,
           Кутаемся, прячемся в тонкие надежды.

           Только рок сильней всего нашего желанья,
           И не слушает никто даже оправданья.

           Что, не знаю, ждет нас там- мрак и неизвестность…
           Ну, а здесь- все суета, безъисходность, бренность…

                                                                            1998 г. 
        





                                          *  *  *

                    Настольной лампы желтоватый круг
                    Огородил меня невидимой стеной.
                    Затихли звуки, захлебнулся жизни стук,
                    И запорхали серафимы надо мной.

                   Я клеил память из обрывков снов,
                   Я будушее рисовал в своем журнале.
                   За окнами я видел мертвецов –
                   Они меня, увы, не замечали.

                  Пытались ведьмы в круг ко мне войти,
                  Но это им никак не удавалось,
                  И оставалось им назад во тьму ползти-
                  Вот, что им только оставалось…

                 Все силы ада обошли мой светлый круг,
                 К рассвету серафимы улетели…
                 Когда пропел под окнами петух,
                 Все окна почему-то запотели…

                                                         1998 г.
    





                                    *  *  *


             Море с бородой из пены
             И с глазами кораблей
             Вскрыло вдруг акульи вены
             В безъисходности своей.

             И над ним смеялись скалы,
             И ругался ураган,
             Доносился плач шакала,
             Но молчали берега.

            Чайка круг чертила плавно,
            Понимая что к чему…
            Ах, как это было славно!!!
            Сам не знаю почему…

            Я лежал в песок зарывшись
            И считал остатки дней,
            На себя и море злившись
            В безъисходности своей.

                                          1998 г.










                               *  *  *


            Тараканов давил руками
            И смеялся, вспоминая о нас.
            Обзывал всех дураками,
            И включил, не поджигая, газ…

           Зашипела камфорка змеей,
           Наливая в легкие смерть…
           Телевизор бубнил за стеной,
           А потом вдруг начал петь.

          Сам закашлялся, ныряя в омут,
          И на кухне уснул за столом…
          Тут услышал, как грешники стонут,
          И решил то, что им- поделом…


                                                1998 г.












                                 *  *  * 


          Разлилась под ногами трава,
          А в глазах твоих солнца два…
          Ну, зачем ты сказала слова
          Те, что понял я, знаешь, едва.

          Над тобой пролетают кресты,
          Ждет их долго аэродром…
          Ну, зачем ты сжигаешь мосты?
          Ой, не кончится это добром.

          В этот пасмурный день мне светло
          От того ли, что ты где-то здесь?..
          Или может, что тронул тебя за крыло,
          И смотрел как ты падаешь в бездну небес?…


                                                       1998 г. 
          




                                      Россия.

                         Знаю, выпало Россия
                        Для тебя убого жить,
                        И лохмотьями мессии
                        Бедноту свою прикрыть.

                       Пятки по углям босые
                       Путь прокладывают.
                       Кто назвал тебя Россией,
                       Тот тебя во всем угадывает.

   
                     Сок березовый и мята
                     В поле синем,
                     Стог влюбленными примятый
                     И поутру иней.

            
                    Речь простая, даже с матом-
                    Все знакомо…
                    В дранной телогрейке ватной
                    Различу, что дома…

                                                   
                                                     1998 г.



                                     К Родине.

                   Грязная несчастная уродина,
                  Я такой тебя ненавижу…
                  Повторяю: « Родина… Моя ты, Родина…»
                  Только, знаешь, что я вижу?…

                  Вижу- мытарей и блудниц,
                  Пьяниц, больных и богачей…
                  Слышу- смрад беззубых улиц
                  В похоти черных ночей…

                 Слышу- вздорность обещаний,
                 Пустоту речей;
                  Слышу- тупость совещаний
                  Тех, кто побойчей…

                 Слышу- стоны из могилы,
                 Лязг гнилых костей…
                 Иногда, нет даже силы
                 Спасаться от чертей…

                Грязная забитая уродина,
                Я плюю в тебя…
                Родина… Какая ты мне- Родина?
                Родины- нет у меня…

                                                    1998 г.              



                                        *  *  *

                 Что это- Жизнь или Смерть?
                 Это что- Небо иль Твердь? 

               Это кто- Друг или Враг? 
              Это что- Любовь или так?

              Где мы- в Раю иль в Аду?
              Что с нами- спим иль в бреду?

             Кто там стоит в темноте?
             Те мы, как раньше, а может не те?

             Век это, а может быть миг?
             Это молчанье, а может быть крик?

           Что это?
                        Что это?

                                              1998 г.
         
                               *  *  *

               Била времени стрела
               В цель.
               Закусила удила
               Канитель.

               Десять бед моих за мной
               В скач.
               Что мне делать, Боже мой?
               Хоть плачь…

              И клюет мозги в голове
              Хмель,
              В придорожной есть траве
              Постель.

              Мне бы голову склонить устало
              К плечу.
              « Отдохну, все начну сначала…»-
              Кричу.

              Даже эхом не повторяются
              Слова,
              Десять бед моих смеются:
              « Эх, Садова голова…»

             Покрестился, хлестнул
             Воронка,  
             Звонко шпоры воткнул
             В тугие бока.

            Пыль за мной не видать
            Моих бед.
            Глянул в озеро- гладь,
           Не узнать- дед…
        
                                      18.07.98 г.         
                                  *  *  *

                  Ночь мне дала свободу
                  Мыслей и разных дум.
                  Был я похож на урода-
                  Замученный взгляд , истерзанный ум.

                 Я расцарапал память,
                 И хлынула черная кровь…
                 Душу мою расплавить
                 Кто-то пытался вновь.

                 Потом что-то взорвалось-
                 Может был просто гром,
                 И ничего не осталось,
                 Но это было потом…

                                         23.07.98 г.


                            *  *  *

                Я и не думал, что так случится,
                Даже не гадал…
                Экзотической летела птицей,
                Я тебя поймал.

               Но не стал закрывать клетку…
               И о чем я, дурак, мечтал?  
               Потому что в мире такой кокетки
               Никто еще не видал…

              Ты творила со мной, что хотела-
               Это все до смешного старо…
              Улетела ты, улетела…
              На прощанье оставив одно лишь перо…

                                                      22.07.98 г.   


                               *  *  *

             Солнца золотые стрелы пронзили всю тебя…
             Ты стоишь напротив, край платья теребя.

             Там внизу равнина и быстрая река,
             За рекой поляна и домик лесника.

              В доме том волчица, заяц, утка, лось.
             И для нас бы место в доме том нашлось.

            Только городские до печенок мы-
            И должны вернуться до начала тьмы.

            Без бетонных клеток мы не проживем,
            Без привычной жизни мы с ума сойдем.

           Не поймут волчица, заяц, утка, лось,
           Почему нам с ними остаться не пришлось…   

                                  *  *  *     


              Что эта Осень хотела
              Листья, сорвав с тополей?
              Птица стремглав улетела
              В замок слепых королей.

             Снегом  забинтовала
             Раны уставщей земли,
             Мучилась и завывала,
             Пуская на дно корабли.

            Корчилась в муках старуха,
            Высунув желтый язык,
            Резала скальпелем брюхо,
            Вырвала резко кадык…

            Что эта осень хотела,
            Скинув привычный наряд?
            Делала все неумело-
            Думала, видно, простят.

           Сгорала чья-то надежда,
           Убили чьи-то мечты…
           Казалось, такой как прежде
           Не будет уже красоты.


                                    15.10.98 г.



                             Я пишу свои стихи…


                               Я пишу свои стихи,
                      Словно гвозди забиваю в руки.
                              Я пишу свои стихи
                     И тяжелые испытываю муки.


                             Я пишу свои стихи,
                    Как сдираю с тела кожу…
                             Я пишу свои стихи,
                    Будто бы ступаю по ножу.


                          Кожа плавится в печи,
                          Кровь на пятках,  
                          Пламя бесится свечи,
                          Как на святках.

           
                         Я пишу свои стихи,
                  Вырвав их из сердца с мясом.
                         Я пишу свои стихи
                  И смеюсь над смертным часом.

                                                      15.10.98 г.

                                                                                                            top-iconTop 

 


РЕГИСТРАЦИЯ/ВОЙТИ

КОНТАКТЫ

ПОИСК

СТАТИСТИКА

Пользователи : 57191
Статьи : 21
Просмотры материалов : 22377

ПОСЛЕДНИЙ АЛЬБОМ

Баннер

ПОДДЕРЖКА САЙТА

Спасибо за помощь
Спасибо за помощь
руб.
счёт 410011666543250.



WWW.ROCK.RU - Российский Рок-портал... Яндекс.Метрика